Augur and Recoil traite de l'anxiété et de la peur que j'ai ressenties avant le 11 septembre. Je n'avais aucune idée de ce qui allait se passer ce jour-là, et d'après toute vraisemblance, c'était simplement de belles journées d'automne sur la côte est des États-Unis. La plupart des choses allaient très bien pour moi. Pourtant, l'anxiété dans ma poitrine était comme une scie circulaire, coupant constamment et me laissant fixer le ciel bleu céruléen parfait, comme si je m'attendais à ce que quelque chose tombe du ciel. Lorsque le 11 septembre est arrivé, j'ai été détruit et le cœur brisé, comme tant de mes compatriotes. Les pertes étaient visibles à la télévision, encore et encore. Je pense que ce que j'ai ressenti dans les jours précédant le 11 septembre a dû être le recul psychique des cris des mourants et de tant de morts en même temps. Si le temps est une paille et un exploit linéaire, un tel événement se répercuterait en avant et en arrière dans le temps, tant l'ampleur de son impact et de son émanation était grande. Mais à cela s'ajoute le choc et le chagrin cumulés, ressentis d'un seul coup puis répétés pendant des jours et des jours, et la durée des vies restantes. L'anxiété que l'on ressent avant d'ouvrir la porte d'une pièce où quelque chose de terrible s'est produit. Le pressentiment avant de monter dans la voiture pour se rendre à cet endroit. Avant de recevoir l'appel pour s'y rendre. Le plus grand rayon d'anticipation à l'orée du futur. Les jours futurs s'écoulent à reculons comme un torrent contre le cours naturel. Il crée un remous qui devient un tourbillon, où les noyés peuvent entendre les ombres au-dessus de l'eau, les ombres sur le rivage sont assourdies par les ondulations de la mer.
